sitio personal de sergio falces en la red

"Nací un buen día, mi madre no era virgen. No vino el rey, tampoco me importó” Es una de mis canciones en castellano preferidas. Se encuentra en el álbum Rock Transgresivo, publicado en 1994 por la banda Extremoduro. El tema musical en cuestión no falta en toda fiesta garrula que se precie... pero eso nunca puede eclipsar a esta obra de arte como pieza mítica del rock en español. Incluso dice mucho a su favor, aunque no acabe de admitir la función de una fiesta patronal como dignificadora de la cultura. Jesucristo García es igualito al Mesías en que creen los cristianos. Aquel que llegó a la tierra, sufrió mil judiadas y salvó a los hombres. Bien, nuestro protagonista es uno de los "Jesucristos Garcías" que tanto abundan por este todavía azul planeta. Esos de los que nadie habla porque resulta desagradable. A los que nadie adora porque no hay un motivo aparente. De los que no se escriben libros sagrados; en todo caso, con suerte, una esquela. ¡Qué días más adecuados para...

“No es que la justicia sea plana, sencillamente es una de las responsables de que los jubilados tengan el pelo blanco” Últimamente tengo algún que otro problemilla de comunicación. No entiendo un carajo de lo que me dicen. Hace unos meses me aseguraron en una revisión médica que mis apreciados oídos sufrían "un claro inicio de sordera”. De todos modos creo que la peor sordera es la psíquica, y de esa padezco en mayor medida. No entiendo una condenada mierda de lo que pasa a las afueras de mi cabeza. Recuerdo hace años cuando uno de los mayores músicos que ha dado esta ciudad, Mauricio Aznar, observó mi pelo morado y afirmó con resignación que ya no se sorprendía por nada, que encendía la tele y no comprendía un carajo de lo que allí salía. A mí por aquel entonces me entretenía hasta Gran Hermano... aunque no podría asegurarlo... Los años pasan y ahora soy yo quien enciende la tele y se da cuenta que la peña no habla mi mismo jodido idioma… sea éste cual coño sea… ¡que a saber! Inc...

“Uno presume de liberal, pero cuando tenga la gran fortuna de enseñar el mundo a sus benditos hijos no se dejará caer por Las Vegas en un viaje familiar. Las aragonesas o las estadounidenses”. Qué bonito el “Viva Las Vegas” de Elvis. Lugar, Las Vegas, mítico del vicio, el despilfarro y la prostitución. ¿A quién no le gustaría contar con algo así a tiro de piedra de su casa? Pues sí ¡¡Viva Las Vegas!! Lo cierto es que se me aparece en la mente de modo inevitable un Enrique Bunbury de 150 kilos, como caricatura de su propia caricatura, sobre un escenario de Las Vegas aragonesas cantando “Nada es para siempreeeeeeeee”. Su público: yonkis de las tragaperras, cincuentones puteros, ricos de poca monta… Aunque, claro, esta nueva especie de ciudad va a albergar varios parques temáticos y todo… Vamos, que se podrá ir, dicen nuestros políticos, en familia. Pero entonces ¿por qué carajo desde el consorcio que va a montar semejante tinglao comparan la macro construcción continuamente con Las Vegas...

“Los gitanos seguían debajo del puente, en una caravana tatuada por la mierda de años” Cuando era niño solía preguntar a mis padres si recordaban cuando éramos gitanos. A ellos les hacía gracia la gracia. –Quizás fuiste gitano en otra vida. Me recuerdo bajando del coche familiar para entrar a la piscina. Los gitanos seguían debajo del puente, en una caravana tatuada por la mierda de años. En un mundo justo todos avanzamos a mejor. Algún día, ellos también dejarán de ser gitanos. La próxima vez intentaré escribir como un condenado adulto adulto... o mejor no…

“Muchos seguimos saboreando la última visita del artista a la ciudad de Zaragoza y el impresionante concierto que pudimos disfrutar… para mí sin duda inolvidable. Sin embargo lo mejor llegaría después” Estos días he estado escuchando a Leonard Cohen en la soledad de mi guariche. Sé que queda poco culto reconocerlo, pero el hombre, con todos mis respetos, siempre me ha parecido pelín coñazo. El muy hijo de puta es un jodido triste… pero reconozco que para según que momentos viene muy bien escuchar su fantasmal voz. Con la escucha de sus canciones he recordado que hace unos años escribí un texto sobre el de Montreal. Lo redacté para el fanzine Confesiones de Margot número trece, dedicado íntegramente al mencionado músico poeta. “Todo gran seguidor de Leonard Cohen sabe que existe un gran secreto que rodea cada paso de la vida del artista, cada uno de sus álbumes, cada acorde de sus interpretaciones… Accedo habitualmente a pequeños círculos de culturetillas elitistas con los que odio rela...

“El tiempo pone a cada uno en su sitio... y a mí, ya ve usted, me ha dado la razón”. La chica del flequillo, como se ha dirigido a ella desde Internet el genio Óscar Senar, redactó hace unos días una entrevista periodística para Antonio Tejero. No, el actor se llama Fernando. Ella se refiere al tipo de inmoral bigote que irrumpió en el congreso español el 23 de febrero de 1981, junto a 200 guardias civiles más, pronunciando alguna palabra de sonido inversamente proporcional a su sabor. La del flequillo se adivina bastante utópica y cuando el prestigioso Víctor Amela, desde un seminario, nos propuso una entrevista ficticia a quien quisiéramos… pues la aspirante a locutora eligió el personajillo en cuestión… El asunto es que repentinamente se me apoderó una enorme pena. La muchacha nunca vería las respuestas contestadas. Y se le ve siempre tan trabajadora en clase… Es lo malo de estudiar, que te encargan trabajos que no van a llegar a ningún sitio… Sé que la chica del flequillo conseguir...

“La máquina de bombear complica mucho las cosas cuando se trabaja de frente a la realidad… la puta realidad, añado” Una columna de opinión por encargo… algo que atenta contra la propia finalidad de una columna de opinión. Claro, se supone que un periodista escribe lo que toca, no lo que elige escribir. Pero una columna de opinión… eso es algo muy diferente. El escritor construye al dictado las letras que se esperan de él. Cada pulsación sobre el teclado acumula un miligramo de colesterol en su inquieto carnal cuerpo. Irremediablemente, las arterias que hacen llegar sangre al corazón se cierran. Sin el importante músculo, al amante de la escritura, sólo le queda ser periodista; que la máquina de bombear complica mucho las cosas cuando se trabaja de frente a la realidad… la puta realidad, añado. Además, esta columna de opinión, resulta que tiene que ocupar cierto número de caracteres, o líneas, o vete tú a saber… Eso está bien porque cuando toca escribir hay que contar con un espacio det...